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Un rayon de soleil égaré dans le ciel de Téhéran

En cette veille de l'hiver, nous fêtons la plus longue nuit de l'année, Yalda . Mon père n'est plus parmi nous. A sa place, en haut du salon, sur le fauteuil en bois orné de velours défraîchi, est assis mon oncle. Il n'a pas la carrure ni l'éloquence de son frère aîné. Son complet gris mal taillé et mal repassé tient à sa taille par une fausse ceinture Versace de seconde main en cuir marron clair. Retraité de l'éducation nationale, il fait le taxi pour arrondir les fins de mois avec sa vieille Peugeot montée (...) - Lettres de... / Iran, Proche-Orient, Culture
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Schweinderl